Hipnóticos

A coisa aconteceu tão de repente que nem deu pra reagir, vocês sabem, um dado se somando ao outro sem coincidência possível: "quando uma pessoa se sente confusa tenta sair, conscientemente ou não, de seu estado de confusão", ensina o vídeo sobre hipnose que o Alan recomendou, pois é, ele disse. Que pratica comigo e eu mal percebo, interessante o efeito do humor, da ironia, da intencional confusão, três hipnóticos geradores de transformação — lembra alguma coisa? — e eis que o acaso (ou seria o controle remoto?) me leva a "Invasores", filme de terror do ano passado com a eterna Nicole Kidman e o hoje famoso Daniel Craig na HBO, algo que foge ao meu estilo diário e é justamente aí que a coisa pega: o que é hipnótico em nossa vida e o que não? Quem hipnotiza? Quem é hipnotizado?
O mais curioso no filme, pra lá de bê de gosmento, é o noticiário na tevê dando a conta de um mundo sem guerras — retirada dos Estados Unidos do Iraque, calma na Coréia, paz entre Paquistão e Índia, fim do terrorismo, pode ser mais atual? — só que isso tudo, vocês sabem, como (falso) efeito colateral de uma invasão alienígena porque nós humanos, afinal de contas, não podemos viver sem algum conflito. Tudo bem. Absurda ficção. Mas que faz pensar, isso faz, descontado o fato de que o próprio filme, como tantos outros, é por seu lado pura tentativa de hipnotismo, e a tevê na tevê faz lembrar nosso extenso otimismo recente, isso faz, uai, gente, e em seguida me lembro de outros congêneres, ai, arrepio: aquele presidente preto, calmo e nobre tentando salvar nosso mundo agredido, vocês sabem do que estou falando. O que suaviza a sensação de estranheza é que — bom sinal — nossa imprensa de sempre continua insistindo em tudo que é ruim, crise, queda e drama que sim, existem sim, melhor: dominam, o que é um tremendo alívio pois como mostra o filme, se não dominassem... já seria tarde demais. Teríamos perdido o que nos faz humanos.
E tudo bem que ficção científica, apesar de sua indiscutível qualidade hipnótica (quando não profética), não faz muito o meu gênero, confesso. Mas pra quem gosta da coisa (e até pra quem não: é boa literatura) dizem que este Fome lançado hoje, do ex-inédito mestre Tibor Moricz, é o que há de melhor na praça. Vale conferir, porque afinal de contas, é nossa infinita e voraz curiosidade que nos mantém humanos. Ou quase isso.

Obscuro universo do incompreensível ou... a cartilha

Para alguém que se pretende intelectual mas vive com a faca genética do alzheimer apontada para a própria cabeça — meu mais recente (e incômodo) sintoma, imaginem, é esquecer sob o chuveiro se já me ensaboei ou não, bem, hum: pelo menos resulta num corpo mais limpo, diriam alguns mais otimistas, o que, obviamente, não se reflete na mente — não é de espantar que com meus escritos eu passe à audiência, intempestiva e invariavelmente, uma mensagem confusa e penosamente truncada por múltiplos cacos e advérbios, minha editora é quem sofre, coitada.
Mas, gente: confuso, mas confuso mesmo, é o caos de notícias que nos acomete (e confunde) diariamente. Cotidianamente me dou conta de entender cada vez menos sobre aquilo que leio cotidianamente, daí a tradução em post mais caótica ainda, e com tal restrição formal de vocabulário que até dá pena: põe alzheimer nisso.
Hoje, por exemplo, me custou um bocado deglutir o revolucionário recado do brilhante Professor Mangabeira a seu ex-sofrível ex-aluno Barack (ou Baraca, como quer Veríssimo, com um tom contaminado pelo amor apaixonado ao futebol) destinado a redimir os pecados capitalistas do mundo todinho assim, com uma só penada: palavras, palavras, palavras. Não entendi nada. Outra coisa que não entendi, e que cá entre nós, custei a acreditar que estava mesmo ouvindo, foi a crítica de Bill O'Reilly — em seu programa apocalíptico na Fox News, que eu não assistia desde a vitória de Obama, ô alívio — ao esperado fim da política de torturas da CIA, uai, gente, então seria ruim? Peraí que eu não estou entendendo nada. Palmas para a tortura.
E já que falei em Veríssimo, colega cronista que eu tanto admiro e que, ao (d)escrever com fina ironia assuntos muito sérios, me permite — contra a explícita orientação dos mestres — uma imensa liberdade de temas... mas vem cá: esta crítica de hoje às escolhas de Obama me parece demais assim, digamos, coisa de esquerdista (des)iludido, daqueles bem fundamentalistas mesmo (tudo bem, eu sei muito bem que "esquerdista" não combina com "fundamentalista", mas o mundo tem mudado radicalmente, fazer o quê, só o esquerdista histórico é que não vê), que ainda enxergam o mundo dividido em esquerda e direita, com todas as láureas de justiça e louvor para a esquerda, claro. O caso é que, na minha equivocada opinião, o Abençoado Obama prima não tanto pelo idealismo teórico como pelo pragmatismo inteligente, formando a equipe com base na mera competência e alguns toques de meritocracia. Se funcionar, que beleza: bota revolução política nisso, hein? De deixar qualquer retórica vazia mangaberiana que nem barata tonta debaixo do chinelo, é ou não é? Calma aí, Dora Avante. Mais atenção e menos desconfiança. Ou seria melhor: menos desatenção e mais confiança? Não sei. Me enrolei.
Mais um caso em que estou trabalhando para uma mais elaborada compreensão dos fatos, e olhem que não vi nada de fundamentalmente errado nesta cartilha das drogas do Ministro Temporão: e daí se, como querem seus detratores, o Ministro for a favor da legalização? Eu também sou e, afinal de contas, o que há de errado com a pura verdade? Com a mais desapaixonada informação? Consumir ou não é mais uma opção de cada um, e não vejo porque a ignorância dos usuários de drogas deva ser premiada, de acordo com o desejo dos portadores da palavra mais justa, com uma decorrente contaminação pela AIDS: quem quiser que se drogue, desde que entenda bem as regras e conseqüências disso, é ou não é? E reparem que sendo a favor, não estou nem aí para droga nenhuma no mercado. Não cheiro. Não fumo. Não me injeto (nunca nem sequer pensei em me injetar, ai, arrepio só de pensar) e bebo muito pouco, mas quem quiser se arrebentar que se sirva, ah. Tudo bem. Me confundi de novo. Afinal de contas, a droga pela droga também mata: se não matar na agulha, acaba matando na bala, só que nesse último caso a vítima infelizmente é outra. Um pobre efeito colateral do crime pra quem não teve a menor opção.
Por estas e outras é que acredito que o ponto focal do caos que nos enrola é a extensa rede de mentiras que nos aflige, numa mistura escusa de interesses cada vez mais confusos: clareza neles, pelo amor de Deus, ah é, pois é. E quanto à questão confundida de Deus encenada por Domingos de Oliveira, e descrita por Bárbara Heliodora como o obscuro universo que copiei dela — desculpem aí o mau jeito, que a cópia descarada é uma nova forma de arte engajada, pelo menos é o que parece —, mas peraí: nem vi a peça e já discordo dela, porque cá entre nós, entendo muito bem o que o Domingos diz. Afinal de contas também "proclamo a inexistência de Deus para logo depois invocar os deuses com considerável freqüência", deve ser coisa da época, da nossa geração perdida. Palavras, palavras, palavras. Deus nos livre de tantas palavras perdidas ao vento, num espetáculo furioso de som e (falta de) luz significando nada: morte sem dó aos idiotas. E redenção para os desmemoriados, claro.

Efeito Obama

Não adianta nem pensar que hoje não tem outro assunto: PM pacifica o morro Dona Marta em Botafogo, há mais de treze dias sem ação dos bandidos, então, quer dizer que é possível? Tornar a paz permanente ocupando o vazio, deixado pelo tráfico em rota de fuga, através de ações sociais fundamentais como saúde, educação e cultura?

Eu sei. Creditar a Barack Obama um benefício tão municipal (ou seria estadual, já nem sei) soa meio assim, digamos, como tietagem demais da conta de minha mineira parte, tudo bem, mas gente: não fui eu quem disse, longe de mim pretender chegar tão longe assim. Sigo apenas por puro e bom gosto o tema de hoje de Merval Pereira, e é ele quem junta a banana local às laranjas transnacionais do saco mostrando como Obama, em seus primeiros atos, deixa bem clara a intenção de priorizar o desenvolvimento nos países aliados, apoiando com ações positivas as instituições democráticas ameaçadas pela pobreza e outros ataques nefastos ao bem maior humano: a liberdade civil. Ou civilizada, se é que vocês me entendem.
Não sei de quem vem a frase, entre aspas no artigo que conta o milagre mas não nomeia o provável santo, mas afirma o Merval — de quem ultimamente, como efeito colateral da incipiente Era Obama, acabei ficando fã — que o presidente eleito planeja disseminar "ideais que brilham como um farol para o mundo: democracia e justiça; oportunidade e uma inabalável esperança, valores americanos que são os melhores produtos de exportação" e tem mais, imaginem: as ações militares serão acompanhadas de ações sociais e institucionais, parece sonho ou lenda ou o quê? Pois é. Fica a crença de que como o governo Obama ainda nem começou para dar o exemplo, ocorre realmente uma inconsciente contaminação de idéias na mente coletiva da raça, coisa na qual sempre acreditei de uma forma ou de outra mesmo no meu vazio pós-esotérico jamais preenchido, e agora taí: uma prova cabal de que há mais mistérios se propagando entre o céu e a terra do que aceita o nosso vicioso pessimismo, ah, tomara. Se o pânico se espalha pra todo o mundo em questão de um segundo, que nem rastilho de pólvora, por que não a esperança? É crer para ver. E sentir para ter.
No mais, é prestar a maior atenção às palavras-chave no "decálogo para entender Obama", publicado na Espanha pelo El País e traduzido hoje no Globo — competência; competência; competência; confiança; credenciais; capacidade — e mais: personalidade e diálogo, fora o alívio provocado pela substituição, é claro, da "vocação populista e rural dos republicanos pelo refinamento e o conhecimento, com 12 entre 18 nomeados do governo vindos da Ivy League", sorry, periferia. Não é preconceito não; é o valor indiscutível da inteligência, mesmo. Me entrego, relaxo e aproveito.

A grama do vizinho

Li no Globo há uns dois dias um artigo que dizia que, embora o Brasil tenha boas perspectivas futuras como exportador de alimentos, reservatório planetário de água e florestas, produtor de commodities e otras cositas más, jamais ocupará lugar de destaque na cena mundial porque bem, hum, não tem envergadura pra isso — ou cacife, ou talento, ou vocação, de tanta raiva (e olhem que não sou do tipo por-que-me-ufano nem nada) já não lembro qual era a palavra usada. Ora. Não que eu faça a menor questão de habitar num país que é líder global, porque se eu quisesse mesmo, sendo casada com um americano pouco me custaria. Mas o caso é que até o Alan, imaginem, que nem fala português, já percebeu isso, essa nossa tendência nefasta de jogar o país pra baixo, e a gente junto, ora, gente.
Pois foi com prazer inenarrável (ui!), e bastante surpresa, que ouvi ao vivo da boca de Joe Biden, no anúncio oficial da equipe de política externa do novo governo, o nosso Brasil citado como nação importante, prioritária até para uma América que sempre pouco ligou (pra não dizer outra coisa que até rimaria, terminando com "andou", vocês sabem, mas seria muita grossura de minha parte) pra nós, depois de muita lenga-lenga da mídia sobre o hábito democrata de ignorar o Brasil e, anda por cima, exagerar no protecionismo contra o que temos a oferecer, taí: pré-sal ou sem sal, no admirável mundo novo da Era Obama o Brasil terá seu (bom) lugar.

Tomara.
Isso dito, chego meio atrasada ao computador e recebo, em newsletter do Globo, a notícia cósmica do ano: o céu sorriu na Austrália numa conjunção rara de Lua Crescente, Vênus e Júpiter ao entardecer, um belo fenômeno celeste que só se repetirá em 2036... na Austrália, claro, mas... No fim da tarde de ontem, à noitinha do primeiro dia de estio em quase dois meses aqui em Itaipava, olhei pra fora da varanda como quem não quer nada...e voilà: o belo fenômeno cósmico que eu nem esperava em toda a sua beleza bem ali, do lado esquerdo da varanda sobre a mata já enegrecida, então Austrália é a... Pois é. Até fotografei (a prova mínima aí do lado, quase um thumbnail, só mesmo pra mostrar que é verdade), mas vocês sabem, com minha vagabundíssima câmera de celular, e ainda mais à noite, não deu pra aproveitar. Mas deu pra curtir e pra mostrar pro Alan, e até pra esperar que fosse assim, vocês sabem, uma espécie de sinal animador dos céus: tudo vai dar certo no final, e aqui no Brasil mesmo, podem esperar, ninguém nem precisa sair de casa.
Ah, sim. Devido à precariedade já deplorada do meu equipamento, a foto deste post, embora até pudesse — com a mata verde-escura por baixo e coisa e tal — ser a minha, foi copiada de um site... na Austrália. Confiram lá, e como não custa nada, melhor dar uma boa olhada no céu do poente esta noite, logo mais à noitinha, se não rolar mais nada... só mesmo em 2036, bobeou dançou.

Alerta branco

celfoto Noga Sklar:
borboleta branca sobre flores pós-chuva em Itaipava

Tudo bem. Ou tudo mal que tem gente morrendo, ô tristeza. Tanta gente sofrendo, o tom real de desespero manchando o jornal. E acima de tudo é preciso lamentar que há vastos sinais de negligência do governo, aí sim, uma vergonha nacional: nada disso precisava ter acontecido, bem, é sempre assim, não? Só depois do desastre ocorrido o alerta aparece.
Mas cá entre nós que isso não é novidade nenhuma: a natureza tem seus próprios caminhos e, se é pouco o que podemos fazer pra fugir dela, o que deve ser feito é respeitá-la, adaptar-se a ela, o que, de alguma forma, compreende não ocupar território em baixio de rios ou outro lugar qualquer onde exista o risco de inundação, por maré alta ou em caso de temporal/ não construir em terreno instável, sujeito a deslizamentos/ não habitar áreas historicamente atingidas por vendavais, já destruídas por furacões/ não se instalar ao pé de vulcões ativos/ não se estabelecer sobre conhecidas falhas geológicas, com vasta previsão de terremotos.

Não é tão demais assim, ou é? Tudo bem. Reconheço um aspecto cruel de injustiça implícito nesta crônica, sabem como é, (egoísmo e pretensão de minha parte) querer culpar a vítima por sua própria desgraça. E mesmo com todo o cuidado, o vulnerável animal humano corre sempre o risco do imponderável, um grande e eterno perigo: pra morrer, basta estar vivo, a vida é uma doença mortal, etc etc.
Penso em tudo isso com o coração pesado enquanto, por pleno contraste, os olhos relaxam na estonteante beleza matinal do meu caminho, tudo tão cintilante à minha volta que até me envergonho, e é preciso reconhecer: em termos de natureza verde a abundância de água, potencialmente desastrosa, provoca o pleno desabrochar da vida, fazer o quê. Quanto mais beleza eu vejo mais culpada me sinto, mas se, cá entre nós, eu pude de alguma forma escolher um refúgio mais seguro, porque não eles? Vocês? Somos livres quanto a nossas pequeninas opções, pelo menos quanto a elas, e entre elas um bom lugar pra se viver, ah, tudo bem: existe sim, o tal fator sorte, ou, quem sabe, mera intuição naturalista, melhor parar por aqui. Vai que alguém decide exercer seu direito à mais justificada inveja e me envia por simples maldade, e por portador expresso, um feitiço qualquer que destrua a paz constante neste meu recentíssimo paraíso? Toc toc. Cala-te boca. Mas fora tudo isso, não se ofendam se ponho meu foco no lado bom das coisas... em como faz bem à alma observar na serra a estação das chuvas... de dentro de uma casa segura, é claro.
Desculpem aí por mais essa tentativa de optar canhestramente pelo que me engrandece o olhar.

Montanha de prata

celfoto Noga Sklar: breve estiagem da janela do estúdio

Porque hoje é domingo...*

...e não tenho muito assunto, bem que eu poderia deixar passar. Afinal de contas, venho cumprindo há anos e bem direitinho, com raras e dolorosas exceções, a obrigação diária de escrever crônica, religiosamente e num mínimo múltiplo comum de pelo menos dois mil caracteres por texto e nenhuma remuneração, como reza a bíblia dos cronistas, perfazendo até hoje, 30 de novembro de 2008, um total de hum mil, trezentos e setenta e oito crônicas publicadas.

Mas enfim. Vocês sabem. Por ser 30 do mês, e domingo, bem que eu poderia deixar pra amanhã (que é segunda-feira) os aborrecimentos futuros, contas devidas que finitamente aqui em casa se pagam em todo sagrado princípio de mês. Aluguel. Cartão de crédito. Tevê a cabo, gás, luz e telefone tudo em dose dupla mais as cuidadoras. Iptu desta vez não tem, graças a Deus mas só por ser dezembro quando o parcelamento termina, única e exclusivamente devido à minha indiscutível porém temporária condição de dupla inquilina e, justamente por isso, sujeita a taxas extras, inundações e tempestades dramáticas porém... temporárias, graças ao Deus do dilúvio (e do arco-íris), isto é: se eu acreditasse nele. Inquilino nunca perde a propriedade, pelo menos isso. E a duras e pagas penas preserva a esperança infinita de um belo dia conseguir uma casa pra chamar de sua. Que não se desmanche em qualquer enchente.
Pois é (,) pay day hoje no computador online, só de nervoso e por favor não reparem no meu sotaque inglês horroroso, um violamento explícito dos transnacionais sagrados votos da boa permutação de linguagem praticada diariamente no casamento que por muito menos quase termina em divórcio e isso, imaginem, só mesmo porque hoje é domingo (de chuva), dia de passar o dia inteiro na cama: deixa o conflito pra amanhã que este tipo de coisa cai bem melhor numa infame segunda-feira.
Pois que hoje é domingo, fim do décimo primeiro mês e início da primeira semana do mês seguinte, a apenas quatro não do fim do mundo, mas do fim do ano, estação festiva onde a alegria, de tão obrigatória, mesmo por isso não me contagia. É dia de voto e, para os mais devotos, de doação de ex-votos, o que aqui em casa não passa de uma bela tela votiva — pintada, assinada e autenticada por Antonio Maia que eu mesma comprei com as minhas economias de estudante —, bons tempos aqueles em que eu não me preocupava tanto com as contas da farmácia e ainda por cima colecionava arte contemporânea, porque hoje em dia, vocês sabem, só coleciono mesmo títulos não-remunerados veiculados em blog de crônica, de domingo a domingo e com raras exceções das quais não faz parte este dia de hoje. Mas deveria.
E é por ser esta semana a data do aniversário dele, e eu andar precisando (demais da conta) de muita calma e paz de espírito nesta hora da obra amém que eu, embora não acredite nem um pouco em persistência da vida após a morte, nem na utilidade prática de ex-votos e nem muito menos no poder transformador da fé, peço a meu pai, de onde ele estiver, que me alivie a barra, porque hoje é domingo e sinto saudades dele, e da segurança que ele em vida me dava e que desde então, sem remédio aparente que a recupere, se esvaneceu.

*e também, como acabou ficando bem claro neste texto de segunda, porque há nele uma dose única e letal de referência poética nostálgica, que mesmo adiada de um dia homenageia o lirismo nem sempre fácil de Vinicius, do qual, claro, eu nem me aproximo mesmo que tente muito, e pelos muitos domingos de crônica que ainda tenho pela frente

Os cem mais

"Me recuso a participar de qualquer clube que me aceite como sócio."
Groucho Marx

A lista dos cem melhores de livros de 2008, publicada ontem pelo NY Times, chega a ser bem previsível, não que eu os tenha lido todos, imaginem — li apenas um, o interessante (porém cansativo ao se aproximar do final: 30 páginas a menos cairiam bastante bem e manteriam acesa a atenção do leitor) "Nothing to be frightened of" [Nada a temer] de Julian Barnes, já citado aqui no blog —, mas sim porque basta cultivar o hábito de ler regularmente, ao longo do ano, as melhores resenhas do Sunday Book Review do mesmo NY Times, et voilà: um sucesso de previsibilidade, isso é que eu chamo de puxar a brasa para a sua própria ladainha.

Surpresa boa é ter entre os cem melhores o 2666 do festejadíssimo autor chileno Roberto Bolaño que eu nunca li mas preciso ler, cá entre nós, tem coisa melhor do que um escritor sul-americano transformado, ainda que postumamente, em darling deste inflado e disputado mercado literário? (teria: um escritor brasileiro, mas aí, bem, hum: seria querer demais)
E engraçado. Não que tenha me surpreendido a presença do livro na lista, mas no outro dia mesmo me lembrei deste "Diário de um ano difícil" de Coetzee, antecipado na Flip de 2007 (e que também não li) e dividido em duas partes que se desenvolvem paralela e separadamente, como neste romance que estou lendo de Julian Barnes, o "Arthur & George" e que, francamente, custa a envolver o leitor — ou, pelo menos, está custando um bocado a envolver esta leitora aqui — justamente por conta do artifício literário de separar o texto em duas partes que se desenvolvem paralela e separadamente.
Bem. Pelo que se pode ver, na minha nada longa lista dos 3 ou 4 livros marcantes de 2008 constam menos lidos do que não-lidos, mais boas intenções do que verdadeiras realizações, o que não é de espantar num ano que começou com o Ulysses de James Joyce, girou grande parte do tempo em torno do Ulysses de James Joyce, e termina com o apaixonado relatório de Sylvia Beach, editora original do Ulysses em 1922, sobre a publicação do mesmo e a emocionante amizade que se estabeleceu entre a editora do romance e o seu autor James Joyce. Ulysses, vocês sabem, não suporta muito bem a concorrência com outros títulos, como aliás comprova em seu livro o testemunho de Sylvia, editora de um livro só: "o que poderia alguém oferecer depois do Ulysses?"
Depois de ler o Ulysses: vocês queriam que eu lesse o quê? Passei o ano todo mais ou menos na ressaca de James Joyce — um porre literário como nunca antes eu tinha experimentado e francamente duvido que volte a experimentar um dia —, lendo uma coisinha aqui e outra coisinha li, até que, por recomendação explícita de minha editora — Thereza Christina Rocque da Motta, outra apaixonada por Joyce, graças a Deus — embarquei no relato envolvente de Sylvia Beach, "Shakespeare and Company, uma livraria na Paris do entre-guerras", publicado aqui no Brasil pela Casa da Palavra em homenagem aos cem anos do Bloomsday, em 2004.
Quanto ao ano que vem, bem. Hum. Vocês sabem. No ano que vem Thereza Christina vai publicar meu novo livro (de crônicas sobre o Ulysses de James Joyce), bem no meio do período, naquele exato dia do ano que divide a vida dos amantes de Joyce entre antes do Bloomsday e depois do Bloomsday. Antes do Bloomsday estarei trabalhando na preparação do meu livro. Depois do Bloomsday, bem, estarei trabalhando na divulgação do meu livro. E enquanto isso... Não sei. Ficam da lista do NY Times algumas futuras curiosidades, como o "The school on Heart's Content Road" , romance bastante apreciado da original Carolyn Chute, uma escritora totalmente à margem do sistema (de qualquer sistema, aparentemente) e a biografia do nobelizado V.S. Naipaul, "O mundo é o que é". O resto, vocês me desculpem, mas deve continuar para sempre na esquecida categoria de resto, afinal de contas, se fosse preciso ler 100 livros por ano, onde é que a gente encontraria o tempo para escrever, cozinhar, amar, construir uma casa, blogar... E por aí vai.
Quanto a vocês, claro, espero que arranjem algum interesse, e uns poucos dias em 2009, pra ler as minhas divertidíssimas (ui!) Crônicas Irônicas de Ulysses. Garanto que valerá o tempo investido, apesar de, claro, não esperar de jeito nenhum que venha a fazer parte de alguma lista oficial. A não ser, é claro, a dos livros rejeitados pela emproada organização acadêmica de estudos literários sobre James Joyce, uma turminha careta cuja existência acredito que o próprio Joyce, se vivo estivesse, deploraria.

Um doce

Como estou enrolada por aqui na manhã de hoje, dividida entre sair para compras com o temporal que se arma (é, gente: Itaipava tem meesmo uma estação das chuvas, chove todo santo dia com hora marcada), o suporte técnico online emperrado da HP e alguns problemas adicionais do Norton (vida dura esta de techno victim...), pra não vos deixar órfãos de post: publico aqui a entrevista do casal Obama a Barbara Walters na ABC. Compensa a paciência de pular de um segmento a outro, podem acreditar. Mais tarde eu volto.

Quo vadis?

"Se você souber o que está fazendo, não faça."

Robert Wilson — dramaturgo, fotógrafo, diretor teatral, videomaker, coreógrafo, autor de óperas, iluminador (segundo matéria do Globo) —, encenador

a icônica ópera "Einstein on the Beach", de Robert Wilson

Todo santo dia, já deu pra perceber pelas citações que meu dia começa cedo, lendo O Globo de cabo a rabo: da página um do primeiro caderno, passando por política e economia e demais suplementos, conforme o dia, à última página do segundo, deixando de fora as novidades do esporte.

Todo santo dia, algumas horas mais tarde, o dia do Alan começa me perguntando o que foi que eu li no Globo poucas horas antes, ao que eu respondo, algo confusa e bem freqüentemente — ops, frequentemente (afinal de contas, já está em vigor o novo acordo ortográfico ou não?, alguém me informe pelo amor de Deus): não lembro.
Não é pra menos. De "quem lê tanta notícia?" até "pra que ler tanta notícia?", o que eu percebo é que o enfoque constante nos graves problemas da humanidade faz com que logo à primeira olhada a minha mente, assim, digamos, se desligue da aridez dos fatos, ou entre rotineiramente no modo automático que identifica, sem que eu saiba por que ou como, alguns poucos assuntos para o post do dia. E pronto. Cai todo o resto na mais informe monotonia — mais no sentido de "uniformidade fastidiosa de tom" — à qual procuro escapar, se é que (poucos de) vocês me entendem.
Hoje, por exemplo, eu pretendia começar este texto concedendo um raro benefício ao nosso Presidente Lula, este visionário: afinal de contas, o nosso Abençoado Obama acaba de incentivar o povo americano — a partir de hoje (é Dia de Ação de Graças ou, para os mais íntimos: Thanksgiving) dando o ar de sua graça em plena estação anual de compras — a consumir, consumir, consumir, sob a mesma premissa do nosso avançado líder local: é o consumo do povo que move a economia, estúpido, ou em outras palavras, quando Obama vem com o milho, Lula já foi com o mingau, ops, pipoca. No caso de Obama, claro, sendo ele o milagroso líder de uma nova era ainda por vir, é recomendada a moderação em tudo, mas pronto, lá vai ela ladeira abaixo: não era sobre isso que eu ia escrever, gente, não.
A verdade é que não estou nem aí para a sociedade de consumo, embora, claro, a critique ferozmente enquanto na intimidade a alimento envergonhadamente com os meus (nada) modestos sonhos de mais beleza e mais conforto. Imaginem que até me diverti um bocado, e com o considerável atraso que é praxe aqui em Itaipava — e a falta serrana de ansiedade por tudo que é novidade e que derruba os preços à metade —, com o dvd de Sex & The City, o filme — a última bíblia da sociedade de consumo (em extinção?) onde não faltam sonhos de mais beleza e mais consumo, ops, quer dizer: conforto. Mas como em quase tudo na vida, imaginem, até mesmo em Sex & The City, o filme, dá pra encontrar algum tipo de mensagem edificante, no caso, a beleza do amor e a intimidade entre amigas. Mas bem. Hum. Ainda não era sobre isso que eu queria escrever.
Eu poderia mentir que atribuo o título acima à minha elevada auto-estima erudita, evidenciando na sofisticação do texto um conhecimento acima de qualquer crítica, mas gente: o que acontece mesmo na minha modesta-porém-pretensiosa vidinha de cronista é que todo dia, quando leio sem grande atenção de cabo a rabo as páginas monótonas do noticiário no Globo — que hoje em dia na verdade repetem o que já li antes na internet ou assisti na tevê a cabo, vem daí quem sabe a intermitente sensação de tédio interrompida somente nas raras páginas instigantes sobre cultura e arte no segundo caderno —, me conecto não sei como com não sei qual outro nível de informação que me atrai, e raramente me trai, me trazendo à memória fatos desconexos que associo em posts que pra você, leitor, representam não raro um vasto desafio ao simples entendimento. Quo vadis, no caso, é um tipo desses de título com múltiplas referências e num campo tão amplo que excede o alcance da mera consciência, taí, como o Alan bem diz: "mesmo quando estou errado o universo me apóia", isto é, a intuição do escritor supera a consciência dos fatos, embora às vezes, claro, resulte lamentavelmente num mero samba do crioulo doido.
De volta a quo vadis:
— uma expressão cristã que evidencia a dúvida entre o dever social e o interesse próprio, mais ou menos isso
— um romance polonês dos mil e oitocentos que se passa na Roma antiga e contrapõe o poder do amor ao poder militar, mais ou menos isso
— e last but not least — que no Globo de hoje li a expressão inglesa citada no original mais de um par de vezes, deve estar na moda — um filme oscarizado do início dos anos 1950 baseado no romance acima, taí, não sei se me lembro da capa do livro na estante lá de casa ou do filme revisto décadas mais tarde, provavelmente um pouco dos dois, mas cá entre nós, de novo, o que tem a ver qualquer desses quo vadis com Robert Wilson?
Bem. Hum. De uma coisa pelo menos eu sei: "quo vadis" em latim quer dizer "aonde vais", quer dizer, não sei onde vou. E por falar nisso nem o Robert Wilson, um encenador que eu já curti bastante e que pelo visto na visita a São Paulo continua bem por cima da carne seca, avesso a rótulos e sem deixar a peteca da criação cair quando, provocando riso, confessa: "se souber o que está fazendo, não faça".
Leio na entrevista do Globo que Robert Wilson nasceu em Waco, no Texas, uai, gente, não é também de Waco aquele guru histérico do suicídio coletivo (o que me remete muito sem querer ao novo e sofrível filme de M. Night Shyamalan, "The Happening")? Tá certo: uma coisa não tem nada a ver com a outra, mas taí, é desse jeito mesmo que a minha mente demente funciona diariamente, uma coisa puxando a outra e, por falta de um filtro decente que a organize, se misturando à outra, ah, tá bom, vou contar pra vocês, finalmente, sobre o que é que eu queria escrever hoje: o poder e a necessidade de escolhas e a contraposição teórica entre a intuição e a razão, deu pra entender ou não? Voltem agora ao primeiro parágrafo e vocês verão, com toda a certeza, como a lição do espírito iluminado que ora me guia deixa a mensagem do dia: clara como água de chuva em dias de chuva de verão, isto é, ah. Deixa pra lá. Melhor se limitar à epígrafe lá de cima e esquecer todo o resto, podem acreditar.
Ou optar, quem sabe, pela falta total de pensamento linear na arte da escrita para confrontar, com alguma beleza e conforto, a excessiva linearidade da sociedade culpada de consumo refletida no noticiário diário do Globo. Mostro do que gosto e estamos conversados. Ou não: falei (muito) e disse (muito pouco), e assim caminha a humanidade, ih, me perdi.
Tudo bem. Relaxem. Divirtam-se. Afinal de contas, é pra isso que eu venho todo dia aqui.

Faça o que eu digo... etc etc

"Shift happens"
[O movimento acontece]
Mantra da Nova Era

"Shift happened. Changes will come."
[O movimento aconteceu. As mudanças virão.]
Oprah Winfrey, nov/2008

Engraçado que no outro dia mesmo escrevi aqui no blog que um Starbucks em Itaipava cairia muito bem, tornaria o paraíso ainda mais perfeito. Pois é. Li agorinha no Gente Boa, imaginem, que um Starbucks será inaugurado no Shopping Leblon em 3 de dezembro. É um começo, mas ops, ando muito bairrista, gente. E muito mal informada, claro, como sempre: já tem Starbucks em São Paulo faz tempo.

O caso é que a coisa toda em torno da cultura Starbucks é bem mais do que simplesmente um bom cafezinho porque, se se limitasse a isso, o "crime de lesa-pátria por vender café de procedência estrangeira num país com a qualidade de produção do Brasil" — como afirmou Marcos Modiano, do Armazém do Café — teria até tudo a ver. Mas não tem. Starbucks é ecologia. Starbucks é reciclagem. Starbucks é uma nova energia. Starbucks é filosofia cotidiana para consumo imediato, impressa nos copos de café que a gente agora, além de beber, pode ler — e entender — no café da manhã: uma boa idéia. Starbucks é contribuição social, revertendo a venda de produtos politicamente corretos para causas mais corretas ainda como, por exemplo, a água mineral Ethos que eu, claro, quando posso, faço questão de beber, pra matar pelo menos a sede de solidariedade. Starbucks é cardápio orgânico e mais saudável. Starbucks é muito bom design e, mais recentemente, consciência política, algo assim como a Body Shop do café, só pra mencionar outra idéia bacana: também sou fã de Anita Roddick, não coincidentemente, se é que vocês me entendem, mais uma militante voluntária pro-Obama. Starbucks é hábito de consumo de quem faz a maior questão de não ser consumista: Starbucks fez o movimento; as mudanças não tardarão, e olhem que nada disso aqui é matéria paga, viu, gente? Mas antes fosse, claro, porque cá entre nós: eu curtiria demais publicar outras crônicas como esta naquele jornalzinho charmoso deles, ou, no mínimo no mínimo, num copo de café daqueles, a gente se contenta com pouco, fazer o quê? Por enquanto é só mesmo empolgação de cliente, e quem duvida de tudo isso poderá conferir, muito em breve, no Shopping Leblon, isto é, desde que a qualidade continue a mesma: dá gosto um café com bom gosto, taí, quem sabe faturo algum pelo menos com o slogan?

***

Bom. Continuando com esse ativismo chato: dá o maior desgosto (e surpresa nenhuma), descobrir que a nossa Petrobrás, além da queda vertiginosa no preço das ações foi, ainda por cima, eliminada do índice Bovespa de empresas socialmente responsáveis, mas cá entre nós, com este tipo de produto a atividade poluente é sempre um risco, não? Mais um motivo pra que eu lamente o meu desastrado investimento na companhia, menina-dos-olhos de grande parte dos brasileiros, no mínimo tão decepcionados quanto eu com a lenda frustrada de nossa imensa futura riqueza, diretamente extraída do óleo pré-sal.

***

Mas decepcionante, decepcionante mesmo, é a gente descobrir na hora agá que não é tão legal e nem tão ecologicamente responsável quanto se pensava, imaginem. Sabem aquele sonho da casa própria completamente auto-sustentável, com energia solar, esgoto renovável e água pluvial coletável? Pois é. Desisti. O equipamento ora existente acaba sendo tão mais complicado, tão mais caro, e tão incompatível com a desejada simplicidade estética, que decidimos deixar tudo isso de lado, bem, pelo menos por enquanto. Eu sei. É pena. Em todo caso, a fundação está lançada, ai, que nervoso.

***

No mais, enquanto as mudanças de verdade não vêm, o negócio é se divertir com a expectativa, torcer pra que tudo dê certo e assistir ao edifício sustentável do futuro sendo erguido passo-a-passo e isso, imaginem, não é militância política contratada, nada disso: é só empolgação de cidadã mesmo. Mais a grande esperança, até agora plenamente justificada, de que a Era Obama não nos decepcione. O movimento ocorreu. E as mudanças, nos custa um bocado esperar: mas com certeza virão.

Comentários ("clarté, clarté et clarté")

"O preço da lauda está em R$50", confessa meio magoado o mestre da crônica Joaquim Ferreira dos Santos à sua leitora CS — que encara com irônico ceticismo o outrora indiscutível talento dele de autor —, na penúltima linha do último parágrafo da última página que leio no Globo de hoje. Tudo bem. Pode mandar que eu topo, Joaquim: paga pelo menos a conta do álcool, o do carro e o do... Ah. Deixa pra lá.

Vida de cronista anda tão pela hora da morte que eu mais uma vez me atrevo, por pura falta de melhor assunto (mais uma lenda cotidiana pra perturbar a vida do cronista), a contrariar esta premissa iludida de que "cronista não é para dizer verdades, mas para nos alegrar os dias", então tá, como afirma mais um leitor-celebridade do Joaquim — o cineasta Jom Tob Azulay (cujo nome completo em hebraico, aliás, para quem não sabe, já significa literalmente "bom dia") — em contribuição (in)voluntária que confere à crônica de hoje valor de documentário, bem ao estilo cinéma-verité: vale para o cinema também, JT, estamos combinados?
Tudo bem que contentar leitor, nesta época sensível de jornalismo-participação, é mesmo um tremendo desafio. De resto, é aquela ameaça de sempre transbordando sem muito controle da caixa de comentários, até que não posso reclamar (noutro dia a Cora contou que muitas vezes a fazem chorar), mas confesso também a vocês (como eu já disse no outro dia, manter um blog me obriga a confissões demais) que quando abri na sexta-feira cedo a página do Globo onde estava publicado o meu artigo sobre Consciência Negra, meu coração parou. Quase cem comentários? Ai minha Nossa Senhora, estou fodi&$#da mesmo. Dividida entre a alegria e o pânico, levei quase um par de horas pra me animar a enfrentar a caixa e engolir cada um, afinal de contas, vocês sabem, gato escaldado, etc etc. Ou por outro lado, síndrome de quem raramente comeu tanto melado de uma só vez, ui, vou contar pra vocês: enjoa.
Pois bem, desta vez até que me pouparam, ainda bem: dos cento e poucos de agora bem poucos perderam seu tempo pra falar do cronista em si, quando a grande maioria aderiu à discussão em pauta, taí, seria o melhor cronista aquele que some discreto por trás do seu texto opinativo — como o educado e humilde ghost writer que o Joaquim contrata por tão generosas cinquenta pratas —, ou... aquele metido deprimente que, impondo ao pobre do leitor seu estilo obtuso e forçadamente controvertido, tenta de qualquer maneira se destacar da massa informe de pretensos autores?
Ah. Meus caros amigos. Minha resposta à altura, neste caso que beira a (in)delicadeza, é a mesma resposta genérica de sempre com que imagino enfrentar heroicamente a cartilha habitual do que deve e do que não deve o cronista, ufa (uma vírgula pelo amor de Deus): onde é que fica nessa pretensa história a tal comunicação ideal do escritor com as antenas do mundo? Ou isso também já caiu em desuso, desterrado pra sempre da memória leitora por um reles manual de bom comportamento literário, inaceitável para o 'verdadeiro' artista?

Utopia: luz, força e energia

do Aurélio, utopia: país imaginário, criação de Thomas Morus (1480-1535), escritor inglês, onde um governo, organizado da melhor maneira, proporciona ótimas condições de vida a um povo equilibrado e feliz.

do Hierosgamos, romance autobiográfico e, aparentemente, profético: (nov/ dez 2004) comprar umas pedras, vender umas pedras... fazer amor comprar uma terra construir uma casa... parece boa idéia.

"O mundo de hoje é repleto de nostalgias e ausente de utopias", diz em entrevista a Mauro Ventura, na Revista do Globo deste domingo, o roteirista George Moura. Eu não poderia discordar mais, mas aí, quem sabe a entrevista é meio antiga, assim, digamos, de duas semanas atrás? Nunca, em tempo algum, vocês sabem: o passado se tornou desatualizado tão rápido e tão radicalmente.

Tá certo que nos últimos vinte dias o mundo continua o mesmo (ui, reprimi um irresistível desejo de escrever: a mesma mer&*$!da), mas quanto às possibilidades de um muito em breve futuro... quanta diferença. Dá uma saudade imensa do que está por vir (já tem gente que nem se aguenta, querendo atropelar de uma vez o que vê pela frente, como neste artigo precipitado e nem um pouco gentil de Gail Collins no NY Times), numa torcida organizadíssima pra que tudo realmente se transforme a partir de um mero componente político onde a concepção de utopia se limita à materialização da ficção esperançosa (ou não?) de Thomas Morus, ufa: a velha utopia dele é a nossa nova meritocracia, e a gente bem que merece. Eu. Você. Todo mundo.
Ainda não faço idéia de como isso vai ecoar no nosso Brasil lulista de cada dia, mas que ecoará de algum jeito não tenho a menor dúvida. Basta observar, sob uma perspectiva histórica, o eficiente poder de divulgação de atitudes que a mídia cinematográfica americana praticou nos últimos cinquenta anos para esperar, no mínimo, uma rabeira do espírito da coisa, mas desconfio — faço o que posso pra desconfiar —, que o reflexo local será bem melhor do que a gente se permite imaginar, embora não, como afirma mui cautelosamente o Abençoado Obama, antes que piore um bocado.
E vamos nessa. Piorar sempre é com a gente mesmo. Eu poderia ressaltar a perpétua tendência à violência, não só na vida real de cada um como até na mais festejada literatura: o ser humano nasce vil, e a sociedade é que o corrompe ainda mais, esperança? Pra quê? Coisa mais iludida. Eu poderia me lamentar, colocar pra fora o pior aspecto do meu estado mental normal — oitenta por cento de depressão acachapante e vinte de injustificada euforia —, mas cá entre nós, se enquanto eu perco no jogo ganho na cidadania — ou ninguém reparou ainda que a derrocada moral (e física) do petróleo como fonte de energia significa por tabela a derrocada de Chávez (mais uma mudança que com um pouco de sorte se inicia hoje) e do abuso opepista? —, me entendam bem, não gosto e nem quero ver ninguém perdendo nada, mas não se faz uma omelete, etc etc, e o preço que se paga talvez seja até pequeno: enquanto um derruba de cá o outro constrói de lá e vamos em frente que atrás vem muito mais gente. Pensar positivo, embora não seja o costume e nem muito menos o que dá prestígio ao cronista, não custa.
Entre um high e outro vou fazendo a minha cama lisinha pra me refestelar mais tarde nela, nem que seja pra aguardar mais confortavelmente a morte (do artista ou da utopia?) como ensina a Dercy, que construiu seu palácio de cristal para a próxima vida, na qual ela nem acredita (nem eu). Enquanto eu, atrevida, já estou construíndo meu barracão de metal (ops, concreto e vidro, o engano de material foi só pra rimar mesmo, embora a vida inteira eu tenha curtido uma estrutura metálica, quem me conhece sabe, bem... pelo menos até que surgiu um Hierosgamos em minha vida: "... um bloco de concreto, janelas amplas, estilo Bauhaus... Mies van der Rohe. piso de carvalho paredes brancas toda envidraçada") com uma bela vista em frente — é esta a nossa verdadeira natureza, afirma Dercy: uma maluquice linda qualquer — pra me enfiar nesta vidinha besta aqui mesmo, afinal de contas a gente já sabe: quem espera demais nunca alcança nada, imaginem eu, que nem sei o que esperar do que ainda me resta de uma mera poupança. O futuro que se vire.
O que me leva a uma conclusão elementar sobre qual seria um dos possíveis fins anunciados de qualquer utopia: tornar-se realidade um dia.
Bom domingo procês.

Falar é fácil...

...e convencer em comício alguns milhões de cidadãos indecisos, bem. É fácil também. Como nem é tão difícil sucumbir ao charme de um candidato e dedicar sua energia por meses a fio a convencer os demais, mas difícil, difícil mesmo, é ver o candidato eleito de sua predileção superar a sua já alta demais expectativa, como vem acontecendo agora, confira aqui. Dá-lhe Barack.

Eles lá e nós aqui

No Globo online (pelo segundo dia seguido, uau!), deixe seu voto lá!

Embora até agora não tenha havido nenhuma esperada melhora na crise financeira — muito pelo contrário, as perspectivas parecem cada vez mais negras, dá realmente medo de uma depressão generalizada — parei por enquanto, com raras exceções para confirmar a regra — como o Nobel Paul Krugman em sua coluna no NY Times, por exemplo — de ler o noticiário econômico. Ler pra quê?

Afinal de contas, tais especialistas do permanente apocalipse futuro erraram feio, e em todas as previsões: a emenda saiu pior, mas bem pior do que qualquer soneto.
Muito mais interessante do que catar os poucos cacos que ainda estão sobrando é prestar atenção na nova sociedade que ora está se formando, nos escombros acumulados da velha realidade falida — como numa incubadeira, segundo imagem ótima de Luiz Garcia no Globo, e a coisa, parece, virá melhor do que a encomenda, isso algum tempo depois, claro, de utilizado o fôlego necessário pra limpar todo aquele lixo tóxico de um tão recente quanto terrível passado (a gente nem faz uma boa idéia de quanto). Vou sonhando.
O curioso é que bem no princípio do boom da internet, enquanto internauta incipiente — Paulo Pires, em seu excelente blog, afirma que o termo é cafona, fazer o quê, a palavra "cafona" não deixa tampouco de ser... cafona — eu costumava encarar a rede como uma boa metáfora da 'mente coletiva humana' (que manda no mundo). E me entendam bem que naquela época, como até hoje, aliás, eu procurava nesta idéia esquisita de 'mente coletiva humana' um bom sucedâneo para o conceito de 'Deus', os muito crentes que me perdoem pela ousadia da minha heresia, quer dizer então que a internet é o novo Deus? Bem. Hum. Não dá pra chegar a tanto — afinal de contas, a idéia de um Deus-pai onipresente para mim não procede de jeito nenhum, disso vocês já sabem —, mas cá entre nós, com a invenção da internet o projeto teórico de Jung sobre o inconsciente coletivo acabou aflorando para o consciente prático, não é mesmo?
Corta. Corta. Não era meu plano, nesta sexta enforcada, digressionar sobre o filosoficamente incerto destino da vã psicologia, de jeito nenhum, gente. O que eu queria mesmo era chamar a atenção para a nova intenção de inclusão total do cidadão comum na esfera política decisória através da internet — ufa, tá duro eu me livrar de tal temível prolixidade contagiosa nesta manhã ensolarada, o Deus da gramática que me proteja —, tal como vem sendo sinalizada pela equipe geradora da Nova Era Obama (ih! deu NEO, vocês perceberam? muito Matrix mesmo, vamos combinar: poderia ser Nova Economia, ou ainda Nova Ergonomia).
Li no jornal a respeito, mas na verdade eu já vinha sendo sondada por email, na qualidade de leitora registrada no site de Obama, para participar do novo governo democrata, isto é, desta nova forma democrática de governo. Exagero à parte, quase explodi de excitação: nem nos meus áureos tempos (ilud)idos de esotérica eu ousava imaginar que tão abrangente inclusão social pudesse ser possível, vamos combinar que de hoje em diante a expressão 'governo do povo, pelo povo, para o povo' acaba de adquirir um significado completamente novo. Resta rezar pra que não se limite a um simples e inócuo discurso.
Infelizmente pra mim, com toda a esperança que esta nova liderança inspira, não chegou ainda a nossa vez: embora na internet cada um de nós seja a bem da verdade um cidadão do mundo, nossa sociedade brasileira ainda trabalha duro para oferecer às escolas acesso em banda larga, imaginem, um requisito básico para a educação conectada. E como se isso não bastasse, infecciona o ambiente universitário com uma política reducionista de cotas, me entendam bem. Eu sei muito bem que num país como o nosso, que ainda estrebucha na desigualdade, ações afirmativas são bastante úteis, até necessárias. Mas não concordo de jeito nenhum com essa idéia de liberar o acesso ao ensino superior, por intermédio de cotas impostas, pra quem não tem uma boa formação primária. É, gente. Melhor seria conceder aos mais pobres, que demonstrassem interesse e capacidade, um número ilimitado de bolsas de estudo — incluída aí uma boa ajuda de custo para uma sobrevivência decente e uma dedicação integral ao curso, isso, claro, desde o ensino mais básico. Aos demais, vale um pouco de esforço.
Afinal de contas (e até mesmo para nós, da vilipendiada e sempre odiada elite), pouco ou nada neste país se consegue sem uma boa batalha insistente, como o trabalho ingrato de cronista, por exemplo. Agora. Cá entre nós. Quem sabe esta inesperada ou pós-utópica sociedade global conectada nos facilite a vida, não é? É torcer e esperar. Pelo sim, pelo não, já vou correndo na frente. Eu blogo sim, gente.

Preto, feio e pobre

no Globo online, deixe lá seu voto!

Passei as últimas vinte e quase horas tentando sem nenhum sucesso explicar para o Alan o profundo significado deste feriado recente de hoje, mas existe consciência negra?, ele me pergunta, ou melhor, me afoga em perguntas todas sem resposta, bem, hum, pensei que o Brasil não fosse na verdade um país racista e, se fosse o caso, feriado pra quê? Pra festejar o quê?

Se o conceito de raça não passa de um preconceito ridículo, já há muito desmistificado falso entendimento da classe humana dividida em partes, que não existem mas que ainda persistem?
Ah. Tá bom. Botem na conta uma questão de cultura, aí sim, há com certeza uma tendência marcante num Brasil pluralista de hoje e de sempre, um tipo teoricamente aconchegante de país receptivo onde tudo é permitido, com alguns pés militantes, sim, na mística negra impactante — e que bem merece ser celebrada como todas as demais que por aqui militam, isto é, se realmente militassem. Que nos envolve e sem pretender nos devolve a noção de nação realista que, cá entre nós, nem mesmo existe, ou como justificar a (por tantos rejeitada) política de cotas? De compensação jurídica por inexistente discriminação explícita? Ah. Tá bom. Se há de fato e direito a "grande novidade", um preto avançado mandando num mundo mais civilizado (o nosso por-enquanto-abençoado Barack Obama) é porque ficou provado, por a de amador maisbê de batalhador maiscê de cérebro livre-pensador, que essa coisa de raça, embora talvez até exista, é menos que irrelevante: desprovida de qualquer considerável significado para além da diversidade estética que só faz enriquecer a espécie, já pensaram que tédio um mundo onde todo mundo se parece?
Mas bem. Hum. Se alguém por aí pensou que eu insistia numa espécie fanática de crítica, oculta e atrevida, no título explícito arriscado aí em cima, lhes digo que se engana. Não estou nem aí para a constatação prejudicial negando que a raça inexista — ou no máximo consista em menos de insignificantes não sei quantos porcento do esmiuçado genoma, de herança tão triste quanto autônoma, a resistência anatômica de males hoje tão anacrônicos como a celebração da raça —: preto, feio e pobre se refere neste texto a totalmente outra coisa, à minha burrice crônica, por exemplo.
Nem venham me dizer que eu, desconsolada e uma pobre-coitada, ignorava isso. Mas não sei que ganância astronômica me fez apostar um recurso futuro num hábito humano predatório que sempre fiz questão de deplorar em público, e ora por bem condenado à breve extinção de uso, antes ainda que o seu abuso naturalmente se extinga, ô palavrinha feia: um mineral explorado que justo agora, que ameaça abundância entre nós, já nem é tão raro quanto continua preto, grudento, feio, nojento e sujo, e mais recentemente com a queda vertiginosa do preço... bem mais pobre e muito em breve esquecido, sem grande esperança de reabilitação, na cota do prejuízo. O que leva meu arrogante Alan à conclusão gritante que é mesmo de lamentar: nada dá muito certo nesse pobre Brasil que luta, para escapar à sua herança absoluta de tantas coisas que nunca dão certo: se um país de incerto futuro já não se apóia no petróleo pré-sal, se apoiaria em quê, neste planeta em crise?
Em algo bem acima do sal da terra: no cérebro redentor de seus espertos habitantes, seja qual seja a cor cultural da pele. Vale quem pensa. Vale quem bem o escreve, e abaixo o racismo aviltante embutido em palavras que preto não pode. Nem feio. Nem pobre. Conclusão: azar o meu que não previa o sucesso possível daquilo que, no fundo no fundo, era mesmo o que eu mais queria: a energia mais limpa e a consciência bem mais límpida.